La nuit, c'est maree haute, le ciel devient argent.
Les ombres boivent, & bues, elles transpercent
la petite bete, la bete noire, l'oreille longue & la rondeur chaton.

Quand elle sourit, le dedale pleure pour chaque regret.
Lui il joue avec un morceau de jour & rouge fou,
voit jaillir le sang lunaire un peu partout.

Le soleil, peu sur, cherche encore son chemin.
Tic, il tente de degouliner jaune mais ne fait qu'appitoyer, mielleux.
Tac, ils sautent de flaque en flaque, droles de poissons sans queue.

Et jalouse de mon reflet au sol,
je ferais disparaitre quiconque boira ma source,
jugeant une presence même timide superflue.

Depuis qu'il neige, l'image se brise, on ouvre la bouche & on parle peu.
On tombe le masque, regards voiles, on choisit pile ou perdre la face
tout redevient alors aride jusqu'au prochain appel fievreux.

Lui, il était la,
ombre chinoise d'un delire improbable, comme un reveil,
il s'etire d'inaction.

Reel ici mais pas ailleurs, je l'appelle Abstraction,
nul ne pouvant dire sa forme ni s'il comptait fendre les cieux,
je le sais noir profond de ma retine vierge.